tag:blogger.com,1999:blog-28171941157005035662024-03-13T01:13:57.931-07:00libreta de textosTaller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.comBlogger86125tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-83512192636977370992012-11-16T10:00:00.001-08:002012-11-16T10:02:26.043-08:00¿Sirve decir algo? -<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS4-6sqvmIbIYXqP-tH2bnNvtNDGgSwSaUNY0K3qDmaoiOnDw8PZ3MfPX0s9xnBsApjyiYYVoyBHyewsI9o4vDsixudUqLD4ldcfWE7ZQxsqOo2T5zhEqr_idLflzmJuouQKy_IR_XkIRU/s1600/gasa.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="248" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjS4-6sqvmIbIYXqP-tH2bnNvtNDGgSwSaUNY0K3qDmaoiOnDw8PZ3MfPX0s9xnBsApjyiYYVoyBHyewsI9o4vDsixudUqLD4ldcfWE7ZQxsqOo2T5zhEqr_idLflzmJuouQKy_IR_XkIRU/s400/gasa.jpg" width="400" /> </a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<h5 class="uiStreamMessage userContentWrapper" data-ft="{"type":1,"tn":"K"}">
<span style="font-size: large;"><span class="messageBody" data-ft="{"type":3}"><span class="userContent">"Sirve
decir algo? Detienen alguna bomba nuestros gritos? Nuestra palabra,
salva la vida de algún niño Palestino? Nosostros pensamos que sí sirve.
Que tal vez, no detengamos una bomba, y nuestra palabra se convierta en
un escudo blindado, que evite que esa bala calibre cinco punto cincuenta
y seis milímetros o nueve milímetros con las letras IMI, Industria
Militar Israelí, grabadas en la base del cartucho, llegue al pecho de
una niña o de un niño. Porque tal vez, nuestra palabra logre unirse a
otras en México y el mundo. Y tal vez, primero se convierta en murmullo,
y luego en voz alta, y después en un grito que escuchen en Gaza. No
sabemos nosotros, no sabemos ustedes, pero nosotros y nosotras,
zapatistas del EZLN, lo importante que es en medio de la destrucción y
la muerte, escuchar unas palabras de aliento. No sé cómo explicarlo,
pero resulta que sí, que las palabras no alcanzan a detener una bomba,
pero son como si se abriera una grieta en la negra habitación de la
muerte, y una lucecita se colara..."<br /> <br /> Subcomandante Insurgente Marcos.</span></span></span></h5>
</div>
Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-80067378002800119342012-05-23T13:16:00.001-07:002012-05-23T13:16:41.601-07:00Abuela Grillo<iframe width="560" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/AXz4XPuB_BM" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-61830672414046122412012-01-19T07:20:00.001-08:002012-01-19T07:22:00.071-08:00¿ Qué quiere decir ser virgen?<iframe width="480" height="274" src="http://www.youtube.com/embed/pEcAYMZMmGo" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-60757979893808022362011-12-04T12:18:00.001-08:002011-12-04T12:18:24.278-08:00El libro de los abrazos - Eduardo Galeano<div style="text-align: center;"><div style="font-weight: bold;"><a href="http://www.calameo.com/books/0000344282aa30123b37b"> El libro de los abrazos -Eduardo Galeano </a></div><div style="padding-top: 8px;"><object id="calameo-mini-0000344282aa30123b37b" width="240" height="147"><param name="movie" value="http://v.calameo.com/2.1/cmini.swf?bkcode=0000344282aa30123b37b&langid=es&clickTo=embed&clickTarget=_blank&autoFlip=0&showArrows=1&page=1"><param name="allowscriptaccess" value="always" /><param name="allowfullscreen" value="true" /><param name="wmode" value="transparent" /><embed src="http://v.calameo.com/2.1/cmini.swf" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" wmode="transparent" style="width:240px; height:147px" flashvars="bkcode=0000344282aa30123b37b&langid=es&clickTo=embed&clickTarget=_blank&autoFlip=0&showArrows=1&page=1"></embed></object></div><div style="font-size: 11px;"><a href="http://www.calameo.com/upload/">Publish at Calaméo</a> or <a href="http://www.calameo.com/browse/">browse</a> others.</div></div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-66521832504393260792011-09-10T18:00:00.001-07:002011-09-10T18:13:17.086-07:00Me encanta Dios - Jaime Sabines<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<span class="Apple-style-span" style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 16px;"></span><br />
<div style="line-height: 1.5em;">
<div class="separator" style="clear: both; font-size: 11px; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji1aXTlXQPxmSyXrf4XIlzjsh0823ffMfGA6bddG5Hfic92Iu1lclxxNZHxFHuVAlqlx-DDZdHngtmVrSsnd8ZljNKzeMztWgQjsXvvxkCd7Z08JwSRkm-v1JCww9MZZTPD-EezuuKRMQj/s1600/Amanecer+en+Los+Budares.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji1aXTlXQPxmSyXrf4XIlzjsh0823ffMfGA6bddG5Hfic92Iu1lclxxNZHxFHuVAlqlx-DDZdHngtmVrSsnd8ZljNKzeMztWgQjsXvvxkCd7Z08JwSRkm-v1JCww9MZZTPD-EezuuKRMQj/s400/Amanecer+en+Los+Budares.jpg" width="282" /></a></div>
<div style="font-size: 11px;">
<br /></div>
<div style="font-size: 11px;">
<br /></div>
<b>ME ENCANTA DIOS</b><br />
<b><br /></b></div>
<div style="line-height: 1.5em;">
Me encanta Dios. Es un viejo magnífico que no se toma en serio. A él le gusta jugar y juega, y a veces se le pasa la mano y nos rompe una pierna o nos aplasta definitivamente. Pero esto sucede porque es un poco cegatón y bastante torpe con las manos.</div>
<div style="line-height: 1.5em;">
Nos ha enviado a algunos tipos excepcionales como Buda, o Cristo, o Mahoma, o mi tía Chofi, para que nos digan que nos portemos bien. Pero esto a él no le preocupa mucho: nos conoce. Sabe que el pez grande se traga al chico, que la lagartija grande se traga a la pequeña, que el hombre se traga al hombre. Y por eso inventó la muerte: para que la vida - no tú ni yo - la vida, sea para siempre.</div>
<div style="line-height: 1.5em;">
Ahora los científicos salen con su teoría del Big Bang... Pero ¿que importa si el universo se expande interminablemente o se contrae? Esto es asunto sólo para agencias de viajes.</div>
<div style="line-height: 1.5em;">
A mi me encanta Dios. Ha puesto orden en las galaxias y distribuye bien el tránsito en el camino de las hormigas. y es tan juguetón y travieso que el otro día descubrí que ha hecho frente al ataque de los antibióticos con ¡bacterias mutantes!</div>
<div style="line-height: 1.5em;">
Viejo sabio o niño explorador, cuando deja de jugar con sus soldaditos de plomo de carne y hueso, hace campos de flores o pinta el cielo de manera increíble.</div>
<div style="line-height: 1.5em;">
Mueve una mano y hace el mar, y mueve la otra y hace el bosque. Y cuando pasa por encima de nosotros, quedan las nubes, pedazos de su aliento.</div>
<div style="line-height: 1.5em;">
Dicen que a veces se enfurece y hace terremotos, y manda tormentas, caudales de fuego, vientos desatados, aguas alevosas, castigos y desastres. Pero esto es mentira. Es la tierra que cambia- y se agita y crece- cuando Dios se aleja.</div>
<div style="line-height: 1.5em;">
Dios siempre está de buen humor. Por eso es el preferido de mis padres, el escogido de mis hijos, el más cercano de mis hermanos, la mujer mas amada, el perrito y la pulga, la piedra mas antigua, el pétalo mas tierno, el aroma más dulce, la noche insondable, el borboteo de luz, el manantial que soy.</div>
<div style="line-height: 1.5em;">
A mi me gusta, a mi me encanta Dios. Que Dios bendiga a Dios.</div>
<div style="line-height: 1.5em;">
Jaime Sabines</div>
</div>
Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-34027669740355859932011-08-02T07:07:00.000-07:002011-08-02T07:18:46.862-07:00El evangelio de la perdición - Edgar Morin<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; font-family: 'Lucida Grande', Verdana, Arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 16px;"></span><br />
<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.pucpr.edu/facultad/pperez/101/pictsdentro101/surrealismo030.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="283" src="http://www.pucpr.edu/facultad/pperez/101/pictsdentro101/surrealismo030.jpg" width="320" /></a></div><span class="fullpost"><em><b><br />
</b></em></span><br />
<span class="fullpost"><em><b>LA PÉRDIDA DE SALVACIÓN, LA AVENTURA DESCONOCIDA</b></em></span></div><div><span class="fullpost"><br />
Si hubiera navegantes del espacio, su ruta en la constelación de Virgo ignoraría la muy marginal Vía Láctea y pasaría lejos del pequeño sol periférico que tiene en su órbita al minúsculo planeta Tierra. Como Robinson en su isla, nos hemos puesto a enviar signos hacia las estrellas, hasta ahora en vano, y quizás en vano para siempre. Estamos perdidos en el cosmos.</span></div><div style="font-size: 1.05em;">Ese cosmos formidable también está destinado a la perdición. Nació, consecuentemente es mortal. Se dispersa a velocidad enloquecida, mientras los astros chocan, explotan, implotan. Nuestro sol, que sucede a dos o tres otros soles difuntos, se consumirá. Todos los vivos son lanzados a la vida sin haberlo pedido, son comprometidos con la muerte sin haberlo deseado. Viven entre nada y nada, la nada de antes y la nada de después, rodeados, entretanto, de nada. No sólo los individuos están perdidos: tarde o temprano lo estará la humanidad, después las últimas trazas de vida, más tarde la Tierra. El mundo mismo se dirige a su muerte, sea por dispersión generalizada o por retorno implosivo al origen… Quizá de la muerte de este mundo nazca otro mundo, pero el nuestro se hallará entonces irremediablemente muerto. Nuestro mundo está consagrado a la perdición. Estamos perdidos.</div><div style="font-size: 1.05em;">Este mundo que es el nuestro es muy débil en la base, casi inconsistente: nació de un accidente, quizá de una desinte¬gración del infinito, a menos que se considere que nació de la nada. De cualquier modo, la materia conocida no es más que una ínfima parte de la realidad material del universo, y la materia organizada no es más que una ínfima parte de esa ínfima parte. Para nuestros espíritus, son las organizacio¬nes entre entidades materiales, átomos, moléculas, astros, seres vivos, las que toman consistencia y realidad; son las emergencias que surgen de esas organizaciones, la vida, la conciencia, la belleza, el amor, las que, para nosotros, tienen valor: pero esas emergencias son perecederas, fugitivas, como la flor que se abre, el resplandecer de un rostro, el tiempo del amor…<br />
La vida, la conciencia, el amor, la verdad, la belleza son efímeros. Esas emergencias maravillosas suponen organizaciones de organizaciones, oportunidades inauditas, corren constantemente riesgos mortales. Para nosotros son fundamentales, pero no tienen fundamento. Nada tiene fundamento absoluto, todo procede en última o primera instancia de lo sin nombre, de lo sin forma. Todo nace circunstancialmente y todo lo que nace está comprometido con la muerte.</div><div style="font-size: 1.05em;">Entonces: las últimas emergencias, los últimos productos del devenir, la conciencia, el amor, deben ser reconocidos como primeras normas y primeras leyes. Pero no adquirirán la perfección ni la inalterabilidad. El amor y la conciencia morirán. Nada escapará a la muerte. No hay salvación en el sentido de las religiones de salvación que prometen la inmortalidad personal. No hay salvación terrestre, como lo prometió la religión comunista, es decir una solución social en la que la vida de cada uno y de todos fuera liberada de la desgracia, del azar, de la tragedia. Hay que renunciar radical y definitivamente a esa salvación.</div><div style="font-size: 1.05em;">También tenemos que renunciar a las promesas infinitas. El humanismo occidental nos orientaba a la conquista de la naturaleza, al infinito. La ley del progreso no decía que éste debía perseguirse hasta el infinito. No había límite al crecimiento económico, no había límite a la inteligencia humana, no había límite a la razón. El hombre se había vuelto para él mismo su propio infinito. Hoy podemos rechazar esos falsos infinitos y tomar conciencia de nuestra irremediable finitud. Como dice Gadamer, hay que “dejar de pensar en la finitud como la limitación en la que nuestro querer ser infinito fracasa y conocer la finitud positivamente como la verdadera ley fundamental del dasein” El verdadero infinito está más allá de la razón, de la inteligibilidad, de los poderes del hombre. Quizá nos atraviese de un lado al otro, totalmente invisible, y sólo se deje presentir en la poesía y la música.<br />
A la vez que la conciencia de la finitud, de aquí en más podemos adquirir una conciencia de nuestra inconsciencia y un conocimiento de nuestra ignorancia: en adelante podemos saber que nos hallamos en una aventura desconocida. Basados en la fe de una pseudociencia, creímos que conocíamos el sentido de la historia humana. Pero, desde los inicios de la humanidad, desde los inicios de los tiempos históricos, ya nos hallábamos en una aventura desconocida, en la que nos encontramos más que nunca. El curso que sigue la historia de la era planetaria se desprendió de la órbita del tiempo reiterativo de las civilizaciones tradicionales para entrar en un devenir cada vez más incierto.<br />
Nos orientamos a la incertidumbre que las religiones de salvación, incluyendo la terrestre, habían creído rechazar:<br />
Los bolcheviques no querían, o no podían, comprender que el hombre es un ser frágil e incierto que cumple una obra incierta en un mundo incierto. ( D. Tchossitch, Le Temps du mal. I., Paris, L/Age THomme, 1990, p. 186.)</div><div style="font-size: 1.05em;">Debemos comprender que la existencia en el mundo físico, y la del mismo mundo físico, tiene un costo de degradación, de disminución, de ruina inédita, que la existencia viviente tiene un costo inédito de sufrimiento, que toda alegría, toda felicidad, tendrán como contrapartida la degradación, la perdición, la ruina y el sufrimiento.<br />
Estamos en la itinerancia. No estamos en camino sobre una ruta marcada, tampoco estamos teleguiados por la ley del progreso, no tenemos mesías ni salvación, caminamos en la noche y en la niebla. Sin embargo, no es errar al azar, por más que haya azar y errancia; también podemos tener ideas fuerza, valores elegidos, una estrategia que se enriquece al modificarse. No es solamente una marcha al matadero. Estamos empujados por nuestras aspiraciones, podemos disponer de voluntad y de coraje. El itinerario se alimenta con esperanza. Pero es una esperanza privada de recompensa final: navega en el océano de la desesperanza.</div><div style="font-size: 1.05em;">La itinerancia corresponde al mundo de aquí abajo, es decir al destino terrestre. Pero a la vez importa una búsqueda de los más allá. No se trata de “más allá” de fuera del mundo, son “más allá” del hic et nunc (aquí y ahora), los “más allá” de la miseria y de la desdicha, los “más allá” desconocidos corres¬pondientes a la aventura desconocida.</div><div style="font-size: 1.05em;">Es en la itinerancia donde se ha inscrito el acto vivido. La itinerancia implica la revalorización de los momentos auténticos, poéticos, extáticos de la existencia e, igualmente, como todo fin alcanzado nos lanza sobre un nuevo camino y como toda solución abre un nuevo problema, una desvalorización relativa de las ideas de fin y solución. La itinerancia puede vivir plenamente el tiempo, no sólo como continuum que vincula pasado/presente/futuro, sino como recurso (pasado), acto (presente), posibilidad (tensión hacia el futuro).</div><div style="font-size: 1.05em;">Nos encontramos en la aventura desconocida. La insatisfacción que provoca la itinerancia jamás podría ser saciada por aquélla. Debemos asumir la incertidumbre y la inquietud, debemos asumir el dasein; el hecho de estar allí sin saber por qué. Cada vez habrá más fuentes de angustia, y hará falta cada vez más participación, fervor, fraternidad, las únicas que saben no sólo aniquilar, sino también rechazar la angustia. El antídoto es el amor, la réplica -no la respuesta- a la angustia. Es la experiencia fundamentalmente positiva del ser humano, donde la comunión, la exaltación de sí, del otro, alcanzan su punto superior, ya que no están alteradas por la posesividad. ¿No se podría descongelar la enorme cantidad de amor petrificado en religiones y abstracciones y orientarlo no ya a lo inmortal sino a lo mortal?</div><div style="font-size: 1.05em;"><br />
</div><div style="font-size: 1.05em;"><strong>LA BUENA-MALA NOTICIA</strong></div><div style="font-size: 1.05em;">Pero, incluso así, la perdición seguirá inscrita en nuestro destino. Allí está la mala noticia: estamos perdidos, irremediablemente perdidos. Si hay un evangelio, es decir una buena noticia, debe partir de la mala: estamos perdidos, pero tenemos un techo, una casa, una patria: el planetita en el que la vida creó su jardín, donde los humanos formaron su hogar, donde la humanidad tiene que reconocer su casa común.</div><div style="font-size: 1.05em;">No es la Tierra prometida, no es el paraíso terrestre. Es nuestra patria, el lugar de nuestra comunidad de destino de vida y de muerte terrícolas. Debemos cultivar nuestro jardín terrestre, lo que quiere decir civilizar la Tierra.<br />
El evangelio de los hombres perdidos y de la Tierra-Patria nos dice: seamos hermanos, no porque nos salvaremos sino porque estamos pedidos. (En realidad, la idea de salvación, nacida del rechazo a la perdición, llevaba con ella la conciencia rechazada de la perdición. Toda religión de vida después de la muerte llevaba en ella la conciencia de lo irreparable de la muerte.)<br />
Seamos hermanos para vivir auténticamente nuestra comunidad de destino de vida y muerte terrícolas. Seamos hermanos, porque somos solidarios uno con los otros en la aventura desconocida. Como decía Albert Cohén:<br />
“Que esta espantosa aventura de los humanos que llegan, ríen, se mueven y súbitamente no se mueven más, que esta catástrofe que les sucede no nos vuelva tiernos y piadosos unos con los otros, es increíble.”</div><div style="font-size: 1.05em;">La mala nueva no es nueva: a partir de la emergencia del espíritu humano hubo una toma de conciencia de la perdición, pero esa toma de conciencia fue rechazada por la creencia en la supervivencia y por la esperanza de salvación. Sin embargo, cada uno se ve secretamente acompañado por la idea de la perdición, cada uno la lleva en sí a profundidades mayores o menores. La buena nueva no es nueva: el evangelio de los hombres perdidos regenera el mensaje de compasión y conmiseración por el sufrimiento del príncipe Sakyamuni y el sermón de la montaña de Jesús de Nazareth, pero, en el corazón de la mala nueva, no hay salvación por salvaguardia/resurrección del yo, ni liberación por absorción del yo.</div></div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-13023472990234991972011-06-23T14:48:00.000-07:002011-06-23T14:56:01.469-07:00Sociedad de consumo - Eduardo Galeano<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAQUCkYpXl6zEMmLXY333hnfIU0tWOJ8390lb4RgX_8QlaHIM2RNleqOG_8pEZHlbeZ1yRL2y7U2jSzYeL33GTpH13Y_RXhhNWjd0y9IXHc3w6OWYWIcxQkBG0hidxGql-XQ_xe5rZumVL/s1600/Publicidad.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAQUCkYpXl6zEMmLXY333hnfIU0tWOJ8390lb4RgX_8QlaHIM2RNleqOG_8pEZHlbeZ1yRL2y7U2jSzYeL33GTpH13Y_RXhhNWjd0y9IXHc3w6OWYWIcxQkBG0hidxGql-XQ_xe5rZumVL/s400/Publicidad.jpg" width="400" /></a></div><i><br />
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<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Los expertos saben convertir a las mercancías en mágicos conjuntos contra la soledad. Las cosas tienen atributos humanos: acarician, acompañan, comprenden, ayudan, el perfume te besa y el auto es el amigo que nunca falla. La cultura del consumo ha hecho de la soledad el más lucrativo de los mercados. Los agujeros del pecho se llenan atiborrándolos de cosas, o soñando con hacerlo. Y las cosas no solamente pueden abrazar: ellas también pueden ser símbolos de ascendencia social, salvoconductos para atravesar las aduanas de la sociedad de clases, llaves que abren las puertas prohibidas. Cuanto más exclusivas, mejor: las cosas te eligen y te salvan del anonimato multitudinario. La publicidad no informa sobre el producto que vende, o rara vez lo hace. Eso es lo de menos. Su función primordial consiste en compensar frustraciones y alimentar fantasías: ¿En quién quiere usted convertirse comprando esta loción de afeitar?</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;"><br />
</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: large;">Eduardo Galeano</span></div></div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-72244349965799051212011-06-04T09:27:00.000-07:002011-06-04T09:33:50.214-07:00Niña Bonita - Ana María Machado<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://farm4.static.flickr.com/3566/3347019759_4d46bd7313.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="265" src="http://farm4.static.flickr.com/3566/3347019759_4d46bd7313.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: xx-small;">Foto: <a href="http://www.flickr.com/photos/anacristinasanchezplata/">Ana Cristina Sànchez</a></span></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;">Niña Bonita</span></strong></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
</span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"></span></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;">Había una vez un niña bonita, bien bonita.</span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"></span></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;">Tenía los ojos como dos aceitunas negras, lisas y muy brillantes.</span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Su cabello era rizado y negro, como hecho de finas hebras de la noche. Su piel era oscura y lustrosa, más suave que la piel de la pantera cuando juego con la lluvia.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">A su mamá le encantaba peinarla y a veces le hacía una trencitas todas adornadas con cintas de colores. Y la niña bonita terminaba pareciendo una princesa de las tierras de África o un hada del Reino de la Luna.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Al lado de la casa de la niña bonita vivía un conejo blanco, de orejas color rosa, ojos muy rojos y hocico tembloroso. El conejo pensaba que la niña bonita era la persona más linda que había visto en toda su vida. Y decía:</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Cuando yo me case, quiero tener una hija negrita y bonita, tan linda como ella...</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Por eso, un día fue adonde la niña y le preguntó:</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Niña bonita, niña bonita, ¿cuál es tu secreto para ser tan negrita?</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">La niña no sabía, pero inventó.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Ah, debe ser que de chiquita me cayó encima un frasco de tinta negra.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">El conejo fue a buscar un frasco de tinta negra. Se lo echó encima y se puso negro y muy contento. Pero cayó un aguacero que le lavó toda la negrura y el conejo quedó blanco otra vez. Entonces, regresó adonde la niña y le preguntó:</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Niña bonita, niña bonita, ¿cuál es tu secreto para ser tan negrita?</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">La niña no sabía, pero inventó.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Ah, debe ser que de chiquita tomé café negro.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">El conejo fue a su casa. Tomó tanto café que perdió el sueño y pasó toda la noche haciendo pipí. Pero no se puso negro.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Regresó entonces adonde la niña y le preguntó otra vez:</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Niña bonita, niña bonita, ¿cuál es tu secreto para ser tan negrita?</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">La niña no sabía, pero inventó:</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Ah, debe ser que de chiquita comí mucha uva negra.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">El conejo fue a buscar una cesta de uvas negras y comió y comió hasta quedar atiborrado de uvas, tanto, que casi no podía moverse.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Le dolía la barriga y pasó toda la noche haciendo pupú.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Pero no se puso nada negro.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Cuando mejoró, regresó adonde la niña y le preguntó una vez más:</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Niña bonita, niña bonita, ¿cuál es tu secreto para ser tan negrita?</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">La niña no sabía y ya iba a ponerse a inventar algo de unos frijoles negros cuando su mamá, que era mulata linda y risueña, dijo:</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Ningún secreto. Encantos de una abuela negra que ella tenía.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Ahí el conejo, que era bobito pero no tanto, se dio cuenta de que la madre debía estar diciendo la verdad, porque la gente se parece siempre a sus padres, a sus abuelos, a sus tíos y hasta a sus parientes lejanos. Y si él quería tener una hija negrita y linda como la niña bonita, tenía que buscar una coneja negra para casarse.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">No tuvo que buscar mucho. Muy pronto, encontró una coneja oscura como la noche que hallaba a ese conejo blanco muy simpático. Se enamoraron, se casaron y tuvieron un montón de hijos, porque cuando los conejos se ponen a tener hijos, no paran más. Tuvieron conejitos para todos los gustos: blancos, bien blancos, blancos medio grises, blancos manchados de negro, negros manchados de blanco, y hasta una conejita negra, bien negrita. Y la niña bonita fue la madrina de la conejita negra.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Cuando la conejita salía a pasear siempre había alguien que le preguntaba:</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Coneja negrita, ¿cuál es tu secreto para ser tan bonita?</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">Y ella respondía.</div></span><span class="Apple-style-span" style="font-size: 15px; line-height: 23px;"><div style="text-align: justify;">- Ningún secreto. Encantos de mi madre que ahora son míos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Ana Marìa Machado</b></div></span></span><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div></div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-45931259222917881602011-06-02T20:44:00.000-07:002011-06-02T21:04:48.255-07:00MUNDO GRANDE - Carlos Drummond de Andrade<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhfKsx0Z5G3p40qjQdBbe_nZUYynqlceNhyphenhyphen6ywozN4TdFxq8oxWY8FeCOVkZ4XJjzffHE6q5SOE4byLdxv-7hsHTDDJlED4o6O6zfYmbsUn7-4a7fMzz2OMfPaaPl9n5kfQ1xu2izcj0JQ/s1600/UCV+sombras.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhhfKsx0Z5G3p40qjQdBbe_nZUYynqlceNhyphenhyphen6ywozN4TdFxq8oxWY8FeCOVkZ4XJjzffHE6q5SOE4byLdxv-7hsHTDDJlED4o6O6zfYmbsUn7-4a7fMzz2OMfPaaPl9n5kfQ1xu2izcj0JQ/s400/UCV+sombras.JPG" width="300" /></a></div><br />
<br />
No, mi corazón no es mayor que el mundo.<br />
Es mucho menor.<br />
En él no caben ni mis dolores.<br />
Por eso me gusta contarme.<br />
Por eso me desnudo,<br />
por eso me grito,<br />
por eso frecuento los periódicos, me expongo crudamente en las librerías:<br />
necesito de todos.<br />
<br />
Si, mi corazón es muy pequeño.<br />
Sólo ahora veo que en él no caben los hombres.<br />
Los hombres estàn aquí afuera, están en la calle.<br />
La calle es enorme. Mayor, mucho mayor de lo que esperaba.<br />
Pero tampoco en la calle caben todos los hombres.<br />
La calle es menor que el mundo.<br />
El mundo es grande.<br />
<br />
Tù sabes qué grande es el mundo.<br />
Conoces los navíos que llevan petróleo y libros, carne y algodón.<br />
Viste los diferentes colores de los hombres,<br />
los diferentes dolores de los hombres,<br />
sabes qué difìcil es sufrir todo eso, amontonar todo eso<br />
en un sólo pecho de hombre... sin que estalle.<br />
<br />
Cierra los ojos y olvida.<br />
Escucha el agua en los vidrios,<br />
tan calma. No anuncia nada.<br />
Mientras se escurre en las manos,<br />
¡tan calma!, lo va inundando todo...<br />
¿Renacerán las ciudades sumergidas?<br />
Los hombres sumergidos - ¿volveràn?<br />
<br />
Mi corazón no sabe.<br />
Estúpido, ridículo y frágil es mi corazòn.<br />
Sòlo ahora descubro<br />
que triste es ignorar ciertas cosas.<br />
(En la soledad del individuo<br />
olvidé el lenguaje<br />
con que los hombres se comunican)<br />
<br />
Antaño escuché a los àngeles,<br />
las sonatas, los poemas, las confesiones patéticas.<br />
Nunca escuché voces de gente.<br />
En verdad soy muy pobre.<br />
<br />
Antaño viajé<br />
por países imaginarios, fáciles de habitar,<br />
islas sin problemas, no obstante agotadoras y convocando al suicidio.<br />
<br />
Mis amigos partieron a las islas.<br />
Las islas pierden al hombre.<br />
Entretanto algunos se salvaron y<br />
trajeron la noticia<br />
de que el mundo, el mundo grande està creciendo todos los dìas,<br />
entre el fuego y el amor...<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Entonces, mi corazón también puede crecer</div><br />
Entre el amor y el fuego,<br />
entre la vida y el fuego,<br />
mi corazòn crece diez metros y estalla.<br />
-¡Oh vida futura!, nosotros te crearemos.<br />
<br />
<b>Carlos Drummond de Andrade</b><br />
<br />
<br />
<br />
</div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-52452368374672354032011-05-14T07:02:00.000-07:002011-05-14T07:15:10.963-07:00No Basta - Gloria Anzaldúa<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://www.webdesigncore.com/wp-content/uploads/2009/12/surreal/23.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://www.webdesigncore.com/wp-content/uploads/2009/12/surreal/23.jpg" width="332" /></a></div><div style="text-align: center;">ilustraciòn: <span class="Apple-style-span" style="color: #570e00; font-family: Verdana, Verdana, Times, serif; font-size: 24px; line-height: 45px;"><strong style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px; padding-bottom: 0px; padding-left: 0px; padding-right: 0px; padding-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;"><a href="http://www.webdesigncore.com/2009/12/15/30-unusual-and-incredible-surreal-artworks/">Kubicki</a></span></strong></span></div><br />
No basta con<br />
decidir abrirte.<br />
<br />
Debes hundirte los dedos<br />
en el ombligo, con las dos manos<br />
agrietarte,<br />
derramar los lagartos y los sapos<br />
las orquídeas y los girasoles,<br />
virar al revés el laberinto.<br />
Sacudirlo.<br />
<br />
Sin embargo, no te vacías del todo.<br />
Quizás una flema verde<br />
se esconde en tu tos.<br />
Tal vez no sabes que la tienes<br />
hasta que un nudo<br />
te crece en la garganta<br />
y se convierte en rana.<br />
<br />
Te cosquillea una sonrisa secreta<br />
en el paladar<br />
lleno de orgasmos diminutos.<br />
<br />
Pero tarde o temprano<br />
se revela.<br />
La rana verde croa sin discreción.<br />
Todos miran.<br />
<br />
No basta con abrirte <br />
una sola vez.<br />
De nuevo debes hundirte los dedos<br />
en el ombligo, con las dos manos<br />
desgarrarte,<br />
dejar caer ratas muertas y cucarachas<br />
lluvia de primavera, mazorcas en capullo.<br />
Virar al revés el laberinto.<br />
Sacudirlo.<br />
<br />
Esta vez debes soltarlo todo.<br />
Enfrentar el rostro abierto del dragón<br />
y dejar que el terror te trague.<br />
—Te disuelves en su saliva<br />
—nadie te reconoce hecha charco<br />
—nadie te extraña<br />
—ni siquiera te recuerdan<br />
y el laberinto <br />
tampoco es creación tuya. <br />
<br />
Y has cruzado.<br />
Y a tu alrededor espacio.<br />
Sola. Con la nada.<br />
<br />
Nadie te va a salvar.<br />
Nadie te va a cortar la soga,<br />
a cortar las gruesas espinas que te rodean.<br />
Nadie vendrá a asaltar<br />
los muros del castillo ni<br />
a despertar con un beso tu nacimiento,<br />
a bajar por tu pelo,<br />
ni a montarte <br />
en el caballo blanco.<br />
<br />
No hay nadie que<br />
te alimente el anhelo.<br />
Acéptalo. Tendrás que<br />
hacerlo, hacerlo tú misma.<br />
Y a tu alrededor un vasto terreno.<br />
Sola. Con la noche.<br />
Tendrás que hacerte amiga de lo oscuro <br />
si quieres dormir por las noches. <br />
<br />
No basta con<br />
soltar dos, tres veces,<br />
cien. Pronto todo es<br />
tedioso, insuficiente.<br />
El rostro abierto de la noche <br />
ya no te interesa.<br />
Y pronto, otra vez, regresas<br />
a tu elemento y<br />
como un pez al aire<br />
sales al descubierto<br />
sólo entre respiros.<br />
Pero ya tienes agallas<br />
creciéndote en los senos.<br />
<br />
<a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Gloria_Anzald%C3%BAa">Gloria Anzaldúa</a><br />
<br />
<br />
</div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-35461873639483355782011-04-28T13:11:00.000-07:002011-04-28T13:15:44.257-07:00La Historia de los Cosméticos<iframe width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/lMVXoV2-yus" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-69270511591929194282011-04-13T20:20:00.000-07:002011-04-14T15:24:19.470-07:00Pájaros Prohibidos - Adaptación del cuento de Eduardo Galeano por Chelo Candía<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2iVw5BnpT1_li5WV7S-3EU21ckFB40wezoOLQygzgVlb6PUQT48Ka3dqLTifpX6HmWV1FdRctSx9edz2i03MTlM7kMy4GXWZ3-lnVEQ9qa_yUKbTQL-8ImFPKT9xQijhUILLfYOM5J1c/s1600/PAJAROS-PROHIBIDOS-chelo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2iVw5BnpT1_li5WV7S-3EU21ckFB40wezoOLQygzgVlb6PUQT48Ka3dqLTifpX6HmWV1FdRctSx9edz2i03MTlM7kMy4GXWZ3-lnVEQ9qa_yUKbTQL-8ImFPKT9xQijhUILLfYOM5J1c/s400/PAJAROS-PROHIBIDOS-chelo.jpg" width="280" /></a></div><br />
El Blog de <a href="http://www.chelocandia.blogspot.com/">Chelo Candía</a></div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-62343870532229641192011-03-31T14:26:00.001-07:002011-03-31T14:55:25.967-07:00El mal fotógrafo - Juan Villoro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_dpdxXm9FpDNBnqfeKTuDV9w_Wkc-SyHltspoamGdenZDjvT_y0ZnKlvsW8P6iNbm2Eh_VgyuCUQiWEj5NPigXORMMYcbzHy5ExrZ5sguH-L5n5PL_yKp0Gten7GvV4eFrK2JNxGqX6bZ/s1600/P1040825.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh_dpdxXm9FpDNBnqfeKTuDV9w_Wkc-SyHltspoamGdenZDjvT_y0ZnKlvsW8P6iNbm2Eh_VgyuCUQiWEj5NPigXORMMYcbzHy5ExrZ5sguH-L5n5PL_yKp0Gten7GvV4eFrK2JNxGqX6bZ/s400/P1040825.JPG" width="300" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 2;"><div style="text-align: center;"><b><span style="color: black;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-small;">Fotografía: Abel García Sanoja</span> </span></span></b></div></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 2;"><b><span style="color: black; font-size: 18pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><br />
</span></span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 2;"><b><span style="color: black; font-size: 18pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">El mal fotógrafo</span></span></b><b><span style="color: black; font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 18pt;"><o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto; mso-outline-level: 2;"><b><span style="color: black; font-family: 'Arial Black', sans-serif; font-size: 18pt;"><br />
</span></b></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"><span style="color: black; font-size: 13pt;">Recuerdo a mi padre alejarse del grupo donde se servía limonada. En las playas o los jardines, siempre tenía algún motivo para apartarse de nosotros, como si los niños causáramos insolación y tuviese que buscar sombra en otra parte.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">Puedo ver su cara recortada en el quicio de una puerta, fumando con desgano, con la rutina parda del adicto que hace mucho dejó de disfrutar el vicio. Nunca se quitaba la corbata. Para él las vacaciones eran el momento en que se manchaba la corbata y no le importaba. Sólo se ponía otra al volver al trabajo.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">Supongo que nunca se adaptó a nosotros. Nos tomaba en cuenta con la calmosa dedicación con que alguien deja caer gotas azules en un acuario.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">También el verdadero sol lo molestaba. Le sacaba pecas en los antebrazos, cubiertos de vellos rojizos. No era un hombre de intemperie. Lo único que disfrutaba de las vacaciones era el trayecto, las muchas horas a bordo del coche. Entonces cantaba una canción sobre un caballo de carreras. Aunque el caballo perdía siempre, su voz sonaba feliz y libre. Una voz hecha para el camino.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">Distanciarse estaba en su carácter. Nunca lo vimos tomar una fotografía, pero las fotos que encontramos muchos años después deben ser suyas. Estuvo suficientemente cerca y suficientemente lejos de nosotros para retratarnos. Lo imagino con una de esas cámaras que se colgaban del hombro y tenían estuche de cuero.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">Las fotos recogen jardines olvidados y casas donde tal vez dormimos una noche, en camino a otra parte. Entonces éramos más rubios, más blancos, más antiguos. Una época pálida, antes de que la fotografía a color se volviera enfática. A mi padre le iban bien esos tonos indecisos, donde un coche azul parecía más gris de lo que era.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">Nadie guardó las fotos en un álbum, tal vez porque eran malas, tal vez porque pertenecían a una época que se volvió complicado recordar.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">En las tomas aparecen objetos que sólo a mi padre le hubiera interesado retratar. Las bancas, los postes de luz, los tejados, los coches –sobre todo los coches- sobreviven mejor que nosotros. Ciertas fotos oblicuas o movidas parecen tomadas desde un auto en movimiento.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">El dato final y decisivo para asociarlas con mi padre es que después no hubo otras. Una tarde subió a su Studebacker y no volvimos a saber de él.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">Las fotografías aparecieron en un desván, dentro de una maleta con correas, estampada con nombres de hoteles a los que no fuimos nosotros. Supongo que las dejó ahí para que lo conociéramos de otro modo, para que supiéramos lo mal fotógrafo que había sido, cuán frágil era su pulso, la falta de concentración que determinaba su mirada. Un detective a sueldo hubiera hecho mejor trabajo.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">¿Es posible que el autor de las fotografías sea otro? No lo creo. La torpeza, el desapego, la atención vacilante son una firma clara.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">De mi padre sabemos lo peor: huyó; fuimos la molestia que quiso evitarse. Las fotos confirman su dificultad para vernos. Curiosamente, también muestran que lo intentó. Con la obstinación del mediocre, reiteró su fracaso sin que eso llegara a ser dramático. Nunca supimos que sufriera. Ni siquiera supimos que fotografiaba.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">Hubo un tiempo en que vivimos con un fotógrafo invisible. Nos espiaba sin que ganáramos color. Que alguien incapaz de enfocar nos mirara así, revela un esfuerzo peculiar, una forma secreta del tesón. Mi padre buscaba algo extraviado o que nunca estuvo ahí. No dio con su objetivo, pero no dejó de recargar la cámara. Sus ojos, que no estaban hechos para vernos, querían vernos.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">Las fotos, desastrosas, inservibles, fueron tomadas por un inepto que insistía.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
</span><span style="color: black; font-size: 13pt;">Una tarde subió al Studebacker. Supongo que cantó su canción del caballo, una y otra vez, hasta que en un recodo solitario ganó, al fin, una carrera.</span><span style="color: black; font-size: 13.5pt;"><br />
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</span></span><span style="color: black; font-size: 13pt;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Juan Villoro</span><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, serif;"><o:p></o:p></span></span></div></div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-61447082297633057292011-03-21T20:19:00.000-07:002011-03-21T20:20:47.225-07:00Gadafi y las potencias occidentales - por Frei Betto<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">Las potencias occidentales, lideradas por los Estados Unidos, se hacen de la boca gruesa en defensa de los derechos humanos en Libia. ¿Y las ocupaciones genocidas de Iraq y de Afganistán? ¿Quién dobla las campanas por un millón de muertos en Iraq? ¿Quién lleva a la Corte Internacional de Justicia de la ONU a los asesinos confesos en Afganistán y a los responsables de crímenes de lesa humanidad? ¿Por qué el Consejo de Seguridad de la ONU no dice una palabra contra las masacres practicadas contra los pueblos iraquí, afgano y palestino?<br />
El interés de los EE.UU. y de la Unión Europea no es la defensa de los derechos humanos en Libia. Es asegurar el control de un territorio que produce 1,7 millones de barriles de petróleo al día, de los cuales depende la energía de países como Italia, Portugal, Austria e Irlanda.<br />
El caso de Iraq es ejemplar: los Estados Unidos inventaron las nunca encontradas 'armas de destrucción masiva' de Sadam Husein para ejercer el control sobre un país que es el segundo mayor productor mundial de petróleo -2,11 millones de barriles-, sólo superado por Arabia Saudita. Y posee una reserva calculada en 115 mil millones de barriles. A esa riqueza se le suma el hecho de ocupar una posición geográfica estratégica, pues tiene fronteras con Arabia Saudita, Irán, Jordania, Kwait, Siria y Turquía.<br />
El próximo 20 de marzo se cumplen ocho años que los EE.UU. y sus adláteres invadieron Irak con el pretexto de 'establecer la democracia'. El gobierno de Maliki está lejos de poder ser considerado una democracia. En febrero pasado millares de iraquíes salieron a las calles para reclamar trabajo, pan, electricidad y agua potable. El ejército los reprimió brutalmente, habiendo muertos, heridos, detenciones arbitrarias y secuestro de activistas. Ninguna potencia mundial reclamó en favor de los derechos humanos ni sugirió a Maliki que respondiera ante tribunales internacionales.<br />
La ONU es hoy, lamentablemente, una institución desacreditada. Los EE.UU. la utilizan para aprobar resoluciones que justifiquen su papel de policía global al servicio de un sistema injusto y excluyente. Cuando la ONU aprueba resoluciones que contrarían a la Casa Blanca -como la condena del bloqueo a Cuba y la opresión de los palestinos- ella sencillamente hace oídos sordos.<br />
Gadafi está en el poder desde 1969. Son 42 años de dictadura. ¿Por qué los EE.UU. y la Unión Europea nunca hablaron de quitarlo? Porque, a pesar de sus atentados terroristas, era conveniente mantener allí a un déspota que atraía inversiones extranjeras e impedía que llegasen a Europa los inmigrantes ilegales del África subsahariana, o sea todos los países al sur del desierto del Sahara.<br />
Ahora que el pueblo libio clama por la libertad, los EE.UU. ocupan posiciones estratégicas en el Mediterráneo. Barcos anfibios, aviones y helicópteros son transportados por los barcos de guerra US Ponce y US Kearsarge. La Unión Europea, a su vez, no está preocupada por la democracia en Libia sino por evitar que miles de refugiados desembarquen en sus países deteriorados por la crisis financiera.<br />
Temen también que la onda libertaria que asola a los países árabes, productores de petróleo, suban el precio del producto, recargando más a las potencias occidentales, que luchan con dificultad para vencer la crisis del sistema capitalista.<br />
Se habla de establecer una 'zona de exclusión aérea' en Libia. Eso significa bombardear los aeropuertos del país y todos los aviones allí estacionados. Y exige el envío de portaviones a las costas africanas. En suma, un nuevo frente de guerra.<br />
El hecho es que la Casa Blanca fue sorprendida por el movimiento libertario en el mundo árabe y, ahora, no sabe cómo proceder. Era más cómodo seguir siendo cómplice de los regímenes autoritarios a cambio de las fuentes de energía, como gas y petróleo. ¿Pero cómo oponerse al clamor por la democracia y evitar el peligro de que el gobierno de dichos países pueda caer en manos de fundamentalistas?<br />
Gadafi llegó al poder con amplio apoyo popular al derribar el régimen tiránico del rey Idris, en 1969. Mordido por la mosca azul, con el tiempo olvidó todas las promesas libertarias que había hecho. En 1974, valiéndose de la recesión mundial, expulsó a las empresas occidentales, expropió propiedades y promovió una serie de reformas progresistas que hicieron mejorar la calidad de vida del pueblo libio.<br />
Asociada a la Unión Soviética, a partir de 1993 Gadafi dio la bienvenida a las inversiones extranjeras. Tras la caída de Sadam, temiendo ser el siguiente de la lista, firmó acuerdos para erradicar las armas de destrucción masiva e indemnizó a las víctimas de sus atentados terroristas. Se erigió en un perseguidor feroz de Osama Bin Laden. Pidió ingresar al FMI, creó zonas especiales de libre comercio, abrió el país a las transnacionales del petróleo y eliminó los subsidios a los productos alimenticios de primera necesidad. Inició el proceso de privatización de la economía, lo que hizo aumentar el desempleo a cerca del 30% y agravarse la desigualdad social.<br />
Gadafi mereció elogios de Tony Blair, de Berlusconi, de Sarkozy y de Zapatero. Igual que a Occidente, le desagradó la expulsión de los gobiernos tiránicos de Túnez y Egipto. Ahora dispara contra un pueblo desarmado que aspira a sacarle del poder.<br />
Para las potencias occidentales Gadafi se convirtió en una carta rebelde de la baraja. El problema ahora es cómo echarlo del poder sin abrir un nuevo frente de guerra y convertir a Libia en un 'protectorado' bajo control de la Casa Blanca. Si Gadafi se resiste, Bin Laden puede ganar más de un aliado o, al menos, tener uno más en materia de amenazas terroristas.<br />
El discurso de Occidente es la democracia. El interés, el petróleo. Y para el capitalismo sólo eso interesa: privatizar las fuentes de riqueza. En cuanto a la lógica de que el capital predomine sobre la libertad, Occidente nunca conocerá verdaderas democracias, aquellas en las que la mayoría del pueblo decide los destinos de la nación.<br />
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Frei Betto<br />
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tomado de <a href="http://segundacita.blogspot.com/">Segunda Cita</a></div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-17958847097621047912011-03-11T04:53:00.000-08:002011-03-11T04:53:05.335-08:00Entrevista al Sub Comandante Marcos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br />
</div><iframe title="YouTube video player" width="425" height="349" src="http://www.youtube.com/embed/xvjEp4Fz6vA" frameborder="0" allowfullscreen></iframe>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-22784101285327938482011-03-05T20:04:00.000-08:002011-03-05T20:06:54.503-08:00Jorge Timossi<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;">Hace poco me enteré que el personaje Felipito de Quino, del cual me he identificado muchísimo a lo largo de mi vida (no sólo por el nombre) fue inspirado en una persona real, llamada Jorge Timossi.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Argentino de nacimiento y Cubano por ciudadanía, Jorge Timossi es cuentista, que ha publicado entre otros, "Cuentecillos y otras alteraciones" y "Raros textos y otros decires".</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU_uoWN3aQUjtQoMY0L2apVRZFX-_P5XfUeGkQJjTRA4pcfzw-IVRqsaFjZsWnDlOHck4lXh09a_jSSj3rv-R_O0Tx-Dqha0Wzfcaecmb4MNRTgZ-LVc0p4bt2DIhWlu1rtaINHwzVXGlP/s1600/Jorge+Timossi+1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhU_uoWN3aQUjtQoMY0L2apVRZFX-_P5XfUeGkQJjTRA4pcfzw-IVRqsaFjZsWnDlOHck4lXh09a_jSSj3rv-R_O0Tx-Dqha0Wzfcaecmb4MNRTgZ-LVc0p4bt2DIhWlu1rtaINHwzVXGlP/s320/Jorge+Timossi+1.jpg" width="239" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4l2vkxK0xSWsJOwClYUuhPHnrwkViEf4ytHQ1Cws9IE0wNjG4tq-BpiON2HWmy7IQzLpHYs080dqkl421enZYZUZ2pwLaTPZN_iblha3sW66M4MgZ2XMUzkpTyGjAzFn-nrLvmzY_XBKH/s1600/Jorge+Timossi+2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh4l2vkxK0xSWsJOwClYUuhPHnrwkViEf4ytHQ1Cws9IE0wNjG4tq-BpiON2HWmy7IQzLpHYs080dqkl421enZYZUZ2pwLaTPZN_iblha3sW66M4MgZ2XMUzkpTyGjAzFn-nrLvmzY_XBKH/s320/Jorge+Timossi+2.jpg" width="254" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikUUyh6I5M1gxCGC_bPpMuOAcdlIC0HWggMigGYxK9GoWUiVVOEMobE3XDesE4gBDVGxeVGUm3J-5_Hxl8DqhFAtJZUtxzVh13usiCC9IAF5OoQGGq790pCVfUK45hjG776NmGWzrAGQE6/s1600/Jorge+Timossi+3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikUUyh6I5M1gxCGC_bPpMuOAcdlIC0HWggMigGYxK9GoWUiVVOEMobE3XDesE4gBDVGxeVGUm3J-5_Hxl8DqhFAtJZUtxzVh13usiCC9IAF5OoQGGq790pCVfUK45hjG776NmGWzrAGQE6/s320/Jorge+Timossi+3.jpg" width="227" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEDf1i9TPEDZLBZKqrQE1od7Rwqadch_xgrj4zVf8MtSiNYO_AeTSdIErc__5MexTtU1-B57wL-wOZtpJo7GTyXTlxwNLeMzsy6Ov8etyLxWG3zXY1rioH2CobJZPZs4NGiR6ktVTY-fvI/s1600/Jorge+Timossi+4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEDf1i9TPEDZLBZKqrQE1od7Rwqadch_xgrj4zVf8MtSiNYO_AeTSdIErc__5MexTtU1-B57wL-wOZtpJo7GTyXTlxwNLeMzsy6Ov8etyLxWG3zXY1rioH2CobJZPZs4NGiR6ktVTY-fvI/s320/Jorge+Timossi+4.jpg" width="223" /></a></div> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTtZFr8h2DiflzUXwyjapbwXp67dF0orBq1IQHsOzc4zo2q4VqCHmYtaxIHfVz0TxispkOmSPlyF_VnZFtmsh00Z5zxwpS-g1GXXiksmSz88xIc1jt49sYcik1KYzNYPoA79vwbQNEBfra/s1600/Jorge+Timossi+5.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhTtZFr8h2DiflzUXwyjapbwXp67dF0orBq1IQHsOzc4zo2q4VqCHmYtaxIHfVz0TxispkOmSPlyF_VnZFtmsh00Z5zxwpS-g1GXXiksmSz88xIc1jt49sYcik1KYzNYPoA79vwbQNEBfra/s320/Jorge+Timossi+5.jpg" width="257" /></a><br />
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<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><b><span style="color: #004488; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Teoría</span></b><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div><table align="right" border="0" cellpadding="0" class="MsoNormalTable" style="width: 148px;"><tbody>
<tr style="mso-yfti-firstrow: yes; mso-yfti-irow: 0; mso-yfti-lastrow: yes;"> <td style="padding: .75pt .75pt .75pt .75pt;"></td> </tr>
</tbody></table><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">El camello hizo todos los intentos para pasar por el ojo de una aguja, pero cuando se convenció de que era imposible tuvo la idea de contornear un costado de esa maldita aguja y colocarse así del otro lado, con lo que cumplió de igual manera aquella sagrada misión que le habían encomendado.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><b><span style="color: #004488; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Melodrama</span></b><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Apagó la pantalla del televisor, miró a su alrededor, y se convenció de que lo que ahora estaba viendo era algún otro capítulo deshilvanado de aquella misma telenovela.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><b><span style="color: #004488; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Mezquindad</span></b><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Nemesio era un hombre tan mezquino que cuando decidió suicidarse lo hizo colgando sus escasos sentimientos de la rama más baja de un bonsái.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><b><span style="color: #004488; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Laberinto</span></b><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Una vez en el laberinto, llegó un momento en que tuve la impresión de que me cruzaba repetidamente conmigo mismo, de que yo era el otro, dentro y fuera de mí, hasta que, desconcertado, elegí quedarme un rato quieto en un punto, en la eventualidad de que pudiera recobrar mis sentidos, y entonces fue cuando me vi, con espanto, pasar por otra de las sendas equivocadas y sin salida.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><b><span style="color: #004488; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">La rana</span></b><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: normal; mso-margin-bottom-alt: auto; mso-margin-top-alt: auto;"><span style="color: black; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 12pt;">Había una vez una rana que comenzó a dar grandes saltos en la orilla de su estanque, croando sin cesar: "Fukuyama, éste es el fin de la historia", "Fukuyama, éste es el fin de la historia", hasta que con un último impulso espectacular se zambulló para siempre en el agua, singular comportamiento ante el cual un sapo comentó que una de las mejores máximas de Herodoto era aquella que enseñaba que la vida siempre termina por darnos la razón, y un coro de libélulas y mosconcitos cantó, en honor del batracio difunto, el consabido colorín, colorado, este cuento todavía no se ha acabado.<o:p></o:p></span></div><br />
<b>Jorge Timossi</b></div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-86281337013059144162011-01-04T11:13:00.000-08:002011-01-04T11:24:41.103-08:00Diálogo inconcluso - Mijail Batjin<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbt5qev9NPQWrqIWNOvoM7P-DIaPEVIV9MNhWRGX3z7AnuZ33gJLFI9sjVeA6GJ2aU9b0C68kPj7MhcsTGhSEL6yE52TVb0MbPm2NIKyuLhTx6fNhtPUXOy1KdroKVF5pygzClhugv6sdI/s1600/di%25C3%25A1logo+inconcluso.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="273" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbt5qev9NPQWrqIWNOvoM7P-DIaPEVIV9MNhWRGX3z7AnuZ33gJLFI9sjVeA6GJ2aU9b0C68kPj7MhcsTGhSEL6yE52TVb0MbPm2NIKyuLhTx6fNhtPUXOy1KdroKVF5pygzClhugv6sdI/s400/di%25C3%25A1logo+inconcluso.jpg" width="400" /></a></div><br />
El diálogo inconcluso es la única forma adecuada de expresión verbal de una vida humana auténtica. La vida es es diálogo por naturaleza. Vivir significa participar en un diálogo: significa interrogar, oír, responder, estar de acuerdo. El hombre está todo en este diálogo y con toda su vida: con ojos, labios, manos, alma, espíritu. Con todo el cuerpo, con sus actos. El hombre se entrega todo a la palabra, y esta palabra forma parte de la tela dialógica de la vida humana, del simposio universal...<br />
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Mijail BatjinTaller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-19899869370563015852010-12-13T09:47:00.000-08:002010-12-13T09:51:45.807-08:00Zainab Salbi: las mujeres, la guerra y el sueño de la paz<object height="326" width="446"><param name="movie" value="http://video.ted.com/assets/player/swf/EmbedPlayer.swf"></param><param name="allowFullScreen" value="true" /><param name="allowScriptAccess" value="always"/><param name="wmode" value="transparent"></param><param name="bgColor" value="#ffffff"></param><param name="flashvars" value="vu=http://video.ted.com/talks/dynamic/ZainabSalbi_2010G-medium.flv&su=http://images.ted.com/images/ted/tedindex/embed-posters/ZainabSalbi-2010G.embed_thumbnail.jpg&vw=432&vh=240&ap=0&ti=1013&introDuration=15330&adDuration=4000&postAdDuration=830&adKeys=talk=zainab_salbi;year=2010;theme=war_and_peace;theme=new_on_ted_com;theme=a_taste_of_tedglobal_2010;theme=women_reshaping_the_world;event=TEDGlobal+2010;&preAdTag=tconf.ted/embed;tile=1;sz=512x288;" /><embed src="http://video.ted.com/assets/player/swf/EmbedPlayer.swf" pluginspace="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" bgColor="#ffffff" width="446" height="326" allowFullScreen="true" allowScriptAccess="always" flashvars="vu=http://video.ted.com/talks/dynamic/ZainabSalbi_2010G-medium.flv&su=http://images.ted.com/images/ted/tedindex/embed-posters/ZainabSalbi-2010G.embed_thumbnail.jpg&vw=432&vh=240&ap=0&ti=1013&introDuration=15330&adDuration=4000&postAdDuration=830&adKeys=talk=zainab_salbi;year=2010;theme=war_and_peace;theme=new_on_ted_com;theme=a_taste_of_tedglobal_2010;theme=women_reshaping_the_world;event=TEDGlobal+2010;"></embed></object>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-84571915090046170972010-12-05T08:37:00.001-08:002010-12-05T08:37:40.833-08:00Un recorrido por la renovación urbana de la mano de Majora Carter.<object width="334" height="326"><param name="movie" value="http://video.ted.com/assets/player/swf/EmbedPlayer.swf"></param><param name="allowFullScreen" value="true" /><param name="allowScriptAccess" value="always"/><param name="wmode" value="transparent"></param><param name="bgColor" value="#ffffff"></param><param name="flashvars" value="vu=http://video.ted.com/talks/dynamic/MajoraCarter_2006-medium.flv&su=http://images.ted.com/images/ted/tedindex/embed-posters/MajoraCarter-2006.embed_thumbnail.jpg&vw=320&vh=240&ap=0&ti=53&introDuration=15330&adDuration=4000&postAdDuration=830&adKeys=talk=majora_carter_s_tale_of_urban_renewal;year=2006;theme=inspired_by_nature;theme=the_power_of_cities;theme=a_greener_future;theme=women_reshaping_the_world;theme=rethinking_poverty;event=TED2006;&preAdTag=tconf.ted/embed;tile=1;sz=512x288;" /><embed src="http://video.ted.com/assets/player/swf/EmbedPlayer.swf" pluginspace="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" bgColor="#ffffff" width="334" height="326" allowFullScreen="true" allowScriptAccess="always" flashvars="vu=http://video.ted.com/talks/dynamic/MajoraCarter_2006-medium.flv&su=http://images.ted.com/images/ted/tedindex/embed-posters/MajoraCarter-2006.embed_thumbnail.jpg&vw=320&vh=240&ap=0&ti=53&introDuration=15330&adDuration=4000&postAdDuration=830&adKeys=talk=majora_carter_s_tale_of_urban_renewal;year=2006;theme=inspired_by_nature;theme=the_power_of_cities;theme=a_greener_future;theme=women_reshaping_the_world;theme=rethinking_poverty;event=TED2006;"></embed></object>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-18483547924458452122010-11-17T15:12:00.000-08:002010-11-17T15:12:19.027-08:00¿Son los norteamericanos estúpidos? COMPLETO (y subtitulado)<iframe width="425" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/QVbobdL3yi0?fs=1" frameborder="0"></iframe>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-76352356154984957772010-11-17T15:11:00.000-08:002010-11-17T15:11:07.904-08:00Por quien merece amor / José Alejandro Delgado / Venezuela<iframe width="480" height="295" src="http://www.youtube.com/embed/X50kneIAmu8?fs=1" frameborder="0"></iframe>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-44005724552976812472010-09-01T10:46:00.003-07:002010-09-01T10:46:48.382-07:00Tributo a escher<object classid="clsid:D27CDB6E-AE6D-11cf-96B8-444553540000" codebase="http://download.macromedia.com/pub/shockwave/cabs/flash/swflash.cab#version=9,0,28,0" height="315" id="_360_krpano_id_332027" name="_360_krpano_name_332027" width="425"><param name="movie" value="http://www.360cities.net/javascripts/krpano/krpano.swf"/><param name="quality" value="autohigh"/><param name="allowScriptAccess" value="always"/><param name="flashvars" value="pano=http://www.360cities.net/krpano/external_embed/tribute-to-escher.xml&epd=http://www.360cities.net/data/embed/plugin_data/tribute-to-escher"/><param name="allowFullScreen" value="true"/><embed src="http://www.360cities.net/javascripts/krpano/krpano.swf" pluginspage="http://www.macromedia.com/go/getflashplayer" width="425" height="315" allowFullScreen="true" allowScriptAccess="always" quality="autohigh" flashvars="pano=http://www.360cities.net/krpano/external_embed/tribute-to-escher.xml&epd=http://www.360cities.net/data/embed/plugin_data/tribute-to-escher"></embed></object><br />
<a href="http://www.360cities.net/image/tribute-to-escher" title="panorama photos of Tribute to Escher on 360cities.net">Tribute to Escher</a> in <a href="http://www.360cities.net/area/barcelona" title="panoramic images from Barcelona">Barcelona</a>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-80362974958729580972010-07-05T18:16:00.000-07:002010-07-05T18:21:16.503-07:00Logorama<span class="Apple-style-span" style=" line-height: 19px; font-family:sans-serif;font-size:13px;"><b>Logorama</b> es un cortometraje animado francés de 16 minutos, dirigido por François Alaux, Hervé de Crecy y Ludovic Houplain y producido por Autor de Minuit. El film presenta diversas situaciones ocurridas en un <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Los_Angeles" title="Los Angeles" class="mw-redirect" style="text-decoration: none; background-image: none; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: initial; "><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;">Los Angeles</span></a> repleto de más de 2,500 l<span class="Apple-style-span" style="color:#000000;">ogos</span> y mascotas de diversas compañías. El cortometraje ganó el <i>Premio Kodak</i> en el <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Festival_de_Cine_de_Cannes" title="Festival de Cine de Cannes" class="mw-redirect" style="text-decoration: none; background-image: none; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: initial; "><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;">Festival de Cine de Cannes</span></a> del 2009, y el <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/%C3%93scar_al_mejor_cortometraje_animado" title="Óscar al mejor cortometraje animado" class="mw-redirect" style="text-decoration: none; background-image: none; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: initial; "><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;">Óscar al mejor cortometraje animado</span></a> en los <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Anexo:Premios_%C3%93scar_de_2010" title="Anexo:Premios Óscar de 2010" style="text-decoration: none; background-image: none; background-attachment: initial; background-origin: initial; background-clip: initial; background-color: initial; "><span class="Apple-style-span" style="color:#000000;">Premios Óscar de 2010.</span></a></span><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/VOa2UHdy_YM&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/VOa2UHdy_YM&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/UfUDuyCs1nM&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/UfUDuyCs1nM&hl=es_ES&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Logorama">Logorama en wikipedia</a>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-17388120559067269172010-06-27T13:39:00.000-07:002010-06-27T13:45:30.776-07:00Viejo con árbol - Roberto Fontanarrosa<div><br /></div><div><br /></div><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/hjfMEFMTaTY&hl=es_ES&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/hjfMEFMTaTY&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; color: rgb(68, 68, 68); "><br /><br /><span style="font-size: 15px; ">Había aparecido unos cuantos partidos atrás, casi al comienzo del campeonato, con su gorra, la campera gris algo raída, la camisa blanca cerrada hasta el cuello y la radio portátil en la mano. Jubilado seguramente, no tendría nada que hacer los sábados por la tarde y se acercaba al complejo para ver los partidos de la Liga. Los muchachos primero pensaron que sería casualidad, pero al tercer sábado en que lo vieron junto al lateral ya pasaron a considerarlo hinchada propia. Porque el viejo bien podía ir a ver los otros dos partidos que se jugaban a la misma hora en las canchas de al lado, pero se quedaba ahí, debajo del árbol, siguiéndolos a ellos.<br /><br />Era el único hincha legítimo que tenían, al margen de algunos pibes chiquitos; el hijo de Norberto, los dos de Gaona, el sobrino del Mosca, que desembarcaban en el predio con las mayores y corrían a meterse entre los cañaverales apenas bajaban de los autos.<br /><br />—Ojo con la vía alertaba siempre Jorge mientras se cambiaban.<br /><br />—No pasan trenes, casi tranquilizaba Norberto. Y era verdad, o pasaba uno cada muerte de obispo, lentamente y metiendo ruido.<br /><br />—¿No vino la hinchada? ya preguntaban todos al llegar nomás, buscando al viejo. ¿No vino la barra brava?<br /><br />Y se reían. Pero el viejo no faltaba desde hacía varios sábados, firme debajo del árbol, casi elegante, con un cierto refinamiento en su postura erguida, la mano derecha en alto sosteniendo la radio minúscula, como quien sostiene un ramo de flores. Nadie lo conocía, no era amigo de ninguno de los muchachos.<br /><br />—La vieja no lo debe soportar en la casa y lo manda para acá bromeó alguno.<br /><br />—Por ahí es amigo del referí —dijo otro. Pero sabían que el viejo hinchaba para ellos de alguna manera, moderadamente, porque lo habían visto aplaudir un par de partidos atrás, cuando le ganaron a Olimpia Seniors.<br /><br />Y ahí, debajo del árbol, fue a tirarse el Soda cuando decidió dejarle su lugar a Eduardo, que estaba de suplente, al sentir que no daba más por el calor. Era verano y ese horario para jugar era una locura. Casi las tres de la tarde y el viejo ahí, fiel, a unos metros, mirando el partido. Cuando Eduardo entró a la cancha —casi a desgano, aprovechando para desperezarse— cuando levantó el brazo pidiéndole permiso al referí, el Soda se derrumbó a la sombra del arbolito y quedó bastante cerca, como nunca lo había estado: el viejo no había cruzado jamás una palabra con nadie del equipo.<br /><br />El Soda pudo apreciar entonces que tendría unos setenta años, era flaquito, bastante alto, pulcro y con sombra de barba. Escuchaba la radio con un auricular y en la otra mano sostenía un cigarrillo con plácida distinción.<br /><br />—¿Está escuchando a Central Córdoba, maestro? —medio le gritó el Soda cuando recuperó el aliento, pero siempre recostado en el piso. El viejo giró para mirarlo. Negó con la cabeza y se quitó el auricular de la oreja.<br /><br />—No sonrió. Y pareció que la cosa quedaba ahí. El viejo volvió a mirar el partido, que estaba áspero y empatado. Música dijo después, mirándolo de nuevo.<br /><br />Algún tanguito? —probó el Soda.<br /><br />—Un concierto. Hay un buen programa de música clásica a esta hora.<br /><br />El Soda frunció el entrecejo. Ya tenía una buena anécdota para contarles a los muchachos y la cosa venía lo suficientemente interesante como para continuarla. Se levantó resoplando, se bajó las medias y caminó despacio hasta pararse al lado del viejo.<br /><br />—Pero le gusta el fútbol —le dijo—. Por lo que veo.<br /><br />El viejo aprobó enérgicamente con la cabeza, sin dejar de mirar el curso de la pelota, que iba y venía por el aire, rabiosa.<br /><br />—Lo he jugado. Y, además, está muy emparentado con el arte —dictaminó después—. Muy emparentado.<br /><br />El Soda lo miró, curioso. Sabía que seguiría hablando, y esperó.<br /><br />—Mire usted nuestro arquero —efectivamente el viejo señaló a De León, que estudiaba el partido desde su arco, las manos en la cintura, todo un costado de la camiseta cubierto de tierra—. La continuidad de la nariz con la frente. La expansión pectoral. La curvatura de los muslos. La tensión en los dorsales —se quedó un momento en silencio, como para que el Soda apreciara aquello que él le mostraba—. Bueno... Eso, eso es la escultura...<br /><br />El Soda adelantó la mandíbula y osciló levemente la cabeza, aprobando dubitativo.<br /><br />—Vea usted —el viejo señaló ahora hacia el arco contrario, al que estaba por llegar un córner— el relumbrón intenso de las camisetas nuestras, amarillo cadmio y una veladura naranja por el sudor. El contraste con el azul de Prusia de las camisetas rivales, el casi violeta cardenalicio que asume también ese azul por la transpiración, los vivos blancos como trazos alocados. Las manchas ágiles ocres, pardas y sepias y Siena de los mulos, vivaces, dignas de un Bacon. Entrecierre los ojos y aprécielo así... Bueno... Eso, eso es la pintura.<br /><br />Aún estaba el Soda con los ojos entrecerrados cuando al viejo arreció.<br /><br />—Observe, observe usted esa carrera intensa entre el delantero de ellos y el cuatro nuestro. El salto al unísono, el giro en el aire, la voltereta elástica, el braceo amplio en busca del equilibrio... Bueno... Eso, eso es la danza...<br /><br />El Soda procuraba estimular sus sentidos, pero sólo veía que los rivales se venían con todo, porfiados, y que la pelota no se alejaba del área defendida por De León.<br /><br />—Y escuche usted, escuche usted... —lo acicateó el viejo, curvando con una mano el pabellón de la misma oreja donde había tenido el auricular de la radio y entusiasmado tal vez al encontrar, por fin, un interlocutor válido—... la percusión grave de la pelota cuando bota contra el piso, el chasquido de la suela de los botines sobre el césped, el fuelle quedo de la respiración agitada, el coro desparejo de los gritos, las órdenes, los alertas, los insultos de los muchachos y el pitazo agudo del referí... Bueno... Eso, eso es la música...<br /><br />El Soda aprobó con la cabeza. Los muchachos no iban a creerle cuando él les contara aquella charla insólita con el viejo, luego del partido, si es que les quedaba algo de ánimo, porque la derrota se cernía sobre ellos como un ave oscura e implacable.<br /><br />—Y vea usted a ese delantero... —señaló ahora el viejo, casi metiéndose en la cancha, algo más alterado—... ese delantero de ellos que se revuelca por el suelo como si lo hubiese picado una tarántula, mesándose exageradamente los cabellos, distorsionando el rostro, bramando falsamente de dolor, reclamando histriónicamente justicia... Bueno... Eso, eso es el teatro.<br /><br />El Soda se tomó la cabeza.<br /><br />—¿Qué cobró? —balbuceó indignado.<br /><br />—¿Cobró penal? —abrió los ojos el viejo, incrédulo. Dio un paso al frente, metiéndose apenas en la cancha—. ¿Qué cobrás? —gritó después, desaforado—. ¿Qué cobrás, referí y la reputísima madre que te parió?<br /><br />El Soda lo miró atónito. Ante el grito del viejo parecía haberse olvidado repentinamente del penal injusto, de la derrota inminente y del mismo calor. El viejo estaba lívido mirando al área, pero enseguida se volvió hacia el Soda tratando de recomponerse, algo confuso, incómodo.<br /><br />—...¿Y eso? —se atrevió a preguntarle el Soda, señalándolo.<br /><br />—Y eso... —vaciló el viejo, tocándose levemente la gorra—... Eso es el fútbol.</span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; color: rgb(68, 68, 68); "><span style="font-size: 15px; "><br /></span></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: verdana, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px; color: rgb(68, 68, 68); "><span style="font-size: 15px; "> Roberto Fontanarrosa</span></span></div>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2817194115700503566.post-84090457412809648212010-06-26T15:22:00.000-07:002010-06-26T15:25:00.373-07:00Barack Obama asoma la posibilidad de guerra a IránPalabras parecidas a las que en algún momento pronunció Bush para justificar la guerra a Irak.<br /><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;">No a la Guerra¡¡¡</span><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-size: x-large;"><br /></span></div><br /><br /><object width="560" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/V_FUXya8QEE&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/V_FUXya8QEE&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="560" height="340"></embed></object>Taller Urquia-Marúhttp://www.blogger.com/profile/10724164647350010344noreply@blogger.com0